a Marcia Ravelo
es una tristeza que de pronto asoma
una marea que viene a mojar los zapatos
que humedece el empeine y se trepa
hasta el bolsillo perro
se guarece ahí y espera
para asaltarnos cuando
tenemos la guardia abajo
es como un peso, es una sombra
que te atrapa y entonces
estás opacamente bella
y tan cauta, tan asustada
como escondida tras los juncos
es un frío que por las hendeduras se cuela
y viene a aterirnos mientras desayunamos
mientras nos aburguesamos
cubiertos, a salvo, por nuestros chalecos
es un suspiro desganado, una exhalación de hastío
( es un texto de Bernardo Soares)
es un escupitajo en la solapa
sobre un traje nuevo, de lino, con estilo
es una rajadura en el pantalón
es un billete que se cae por un tubo
es un almuerzo rico que se enfría
y se forma una nata sobre la salsa blanca
es el moho que llena de artritis las bisagras.
(17 mayo)
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